Ingríd Bethancourt escapa del realismo mágico

Ingríd Benthacourt antes que nada siempre fue una mujer de otros tiempos nacida en el lugar y sitio adecuado para poder serlo. Proveniente de las familias adineradas de Colombia, su infancia y adolescencia no fue mas que un guión escrito del cual nunca pudo escaparse hasta que se caso. Sus estudios transcurrieron en el Liceo francés, último reducto de la última dominación colonial, aquella cultural que catapulto a Francia como guía de una burguesía huérfana de madres patrias. Después de ello solo quedaba ir a Europa, sino a los Estados Unidos, los únicos destinos posibles a los hijos de toda buena familia que se precie, como siempre ultima posibilidad para la habitual costumbre criolla del blanqueo de sangre india o negra. A Ingrid le toco Francia, casualmente, por su padre estar por esos lados, allí ella como muchos latinoamericanos descubriría a la Europa de los cuentos, la grandiosidad, y para los adinerados, como para los inmigrantes en patera, de los sueños.

En Francia, conocería a quien sería su primer marido, padre de sus hijos y liberador de una vida marcada por su condicion de niña de buena familia. Detrás quedaría el país el de los caprichos, incluido el de ser reina de belleza cuando no era una beldad. Delante una Francia que nunca le ofrecería la posibilidad de tener el estatus social de Colombia. En territorio francés era una mas, por mucho dinero que tuviera, había cientos de miles con mas dinero que ella, la oirían y serían sus amigos, pero nunca la tomarían por guía, a lo sumo valorarían que era exótica. Demasiado para quien, como se dijo, fue reina sin haberlo merecido. Y punto difícil de entender para quienes no conozcan el tercer Mundo. En una ocasión de viaje por uno de esos lados, haciendo autostop me recogió alguien que me empezó a hablar de Europa, y sus diversas viviendas sitas en las mejoreen direcciones de dos o tres capitales. Yo un poco sorprendido le pregunte entonces, por qué él no prefería vivir allí donde seguro estaría más cómodo y había más orden, a lo que contestó de forma espléndida: Aquí puedo hacer lo que me da la gana. Ingríd, de seguro también.

El regreso a Colombia para ella fue desde luego fácil, quedando lo liberardor como un lastre: un marido quien de seguro no pudo entender realmente el deseo de su exmujer, porque nunca habría hecho autostop. A ella le costo poco ser aceptada en uno de los dos partidos representativos de la oligarquía colombiana cuando alli la politica a gran escala es cuestión de amigos y conocidos. Desde ese punto empezaría su periplo, donde ella para destacar escogió el camino de combatir la corrupción, crimen espantoso para quien nunca necesito hacer negocios para prosperar, bien sabia que para salir adelante en la vida con nacer en el sitio adecuado y casarse, ya bastaba.

Una mujer enfrentada al sistema proviniendo del mismo sistema, fue algo para lo cual los colombianos no estaban preparados. Menos aun cuando Ingrid a la corrupción le agrego la pijada europea del ecologismo a una zona del Mundo donde el cuidado del medioambiente es desconocida por haber monte por todas partes; uno encima tan exuberante que aparecía por todas partes, y ni los autobuses se salvaban de tener su respectivo biotopo. Con esas ideas tan extrañas fue no obstante escalando posiciones hasta que quien había sido casi todo lo que se consideraba respetable, madre incluida, descubrio le faltaba aun dedicarse a la escritura, ser artista. La aparición de su libro comprometedor sobre el tinglado colombiano fue un antes y después, siendo el remate publicarlo en el extranjero. En francés por supuesto. Las ansias del criollo por regresar a Europa triunfante y con honores, la revancha del lograr el reconocimiento que no le dieron en su momento pudo con ella, sin saber que al final lo lograría, solo que no en ese momento, ni como se imaginaba entonces.

Después del libro, que se vendió bien en Francia pero entendió mal en Colombia. La carrera política de Ingríd dejo de ser meteórica. Y a pesar ella se esforzó en lo contrario nada funcionaba. Ni siquiera aquel encuentro para la posteridad del humor negro, cuando ella imrrupió en unas conversaciones de paz con los guerrilleros, repartiendo folletos ecológicos los sonrientes subversivos, tan simpaticos ellos. Esencia humana que capto de inmediato Ingríd para aprovechar la ocasion, y criticarles delante en forma publica y directa, exigiendo no volvieran a secuestrar a nadie.....

La hora de ajustar cuentas, o respuesta, llegaría por medio de un quijotesco viaje de la mujer, quien desoyendo todas las advertencias posibles, se embarco en un viaje por tierra, donde tuvo dos oportunidades de evitar la desgracia por medio de dos controles militares. Pero ella desoyo consejos o avisos. Para quien siempre había vivido desde las alturas, ni nunca conocido penurias mas que por los cuentos de Dickens, o estaba acostumbrada a tratar con un pueblo tan obediente como respetuoso a la gran señora que era, a ella no la iba a parar el primer hijo de la panadera. Ingrid daba por descontado que en el momento se encontrara con un guerrillero, no es que le iba a pedir permiso para seguir adelante, le iba a montar un buen Cristo, con lo cual encima ademas del guerrillero verse obligado a franquearle el paso y pedirle disculpas, todavía la iba a oír cantarles ciertas verdades tanto para él como para sus jefes. Pero no, la situación fue otra completamente diferente....

Cuando Ingrid entendió la realidad, otro viaje muy diferente a su ida de Francia comenzo. Uno que nunca había leído en ningún libro, pero de seguro ella escribirá omitiendo muchas partes comprometedoras, y olvidando tanta flaqueza y cesión producto de su indefension. La niña rica de toda la vida, iba a conocer de primera mano como viven millones de colombianos, sin agua corriente ni luz, ni comida todos los días sobre la mesa; iba a experimentar en su propia carne la explotación con la cual se hizo millonaria su familia en algun momento de la historia, se convirtieía en un ser anónimo donde no valía nada el conocer a no se quien, ni que mi antepasado o ascendiente hizo esto u lo otro. Por no valer nada, ni siquiera valdría su estancia en Francia, o sus conocimientos de idiomas. La divertida vida de una hedonista, chica traviesa que hacia lo que le daba la gana, con la valentía para decirle a cualquiera lo que pensara, a quien nadie la hacia callar, de improviso pasaría a la una esclava, la cual por no tenia siquiera derecho a disponer de su propia vida. Ahora quienes mandaban eran los del pueblo, ese que ella siempre quiso defender sin haber conocido que una de sus obligaciones en Colombia, es el saber callar.

Los guerrilleros por su parte dejarían de tener para ella esa visión épica y gloriosa de luchadores por una sociedad mejor para mostrar su verdadera cara. Pobre gente condenada a vagar por la selva comiendo monos los domingos, y culebra o gusanos los días de la semana, perderían el todo halito romantico al desnudar el embrutecimiento de su existencia. Ignorantes del mundo exterior, almas embrutecidas dispuestos a matar pero no vivir , tenían poco interes por los demas, aprender o sentir, por ser lo mas importante para ellos, el poder sobrevivir. La hostilidad de la selva junto al peligro costante y la muerte siempre presente, habia deformado a personas movidas por pagas y miedos en lugar de ideales. Los guerrilleros no eran buscadores de la verdad, tampoco buscaban sociedades justas ni siquiera entre ellos, unicamente hacer lo que siempre habian vivir en medio de la injusticia, solo que en lo que se pudiera, la originada por ellos. Con gente de esta clase, desde luego no era posible hablar del tiempo perdido de Proust por evocador que fuera el titulo de la obra, ni mucho menos decirles nada en francés porque mas de uno no sabría siquiera donde esta sita Francia. Esclavos como los propios secuestrados pero sin que la imaginacion les permitiera descubrirlo, los guerrilleros no dudaban en encadenar a los cautivos peor que muchos perros a una caseta,. Ni tampoco construir cajas de madera de pequeñas dimensiones para encerrar allí a los prisioneros. Quien protestara seguro recibía una paliza, las vejaciones eran moneda corriente, no había respeto alguno que no fuera a los mandos y la fuerza. Todos se vigiliban, e incluso los mismos guerrilleros podian conocer las cadenas o ser asesinados por ellos mismos. En medio de ese ambiente, no obstante algo humano pervivia. De ello sabe bien la compañera de infortunios de Ingrid, quien regreso de ese infierno con un hijo producto de una noche en la cual hubo un bombardeo ¿Con la cercanía de la muerte la mujer y el guerrillero, quien presuntamente se llamaba Rigo, no quisieron morir sin echar un polvo? ¿Estaría esa mujer virgen, lo cual es posible por la cara que tenia, y a su vez no quería morirse sin saber lo que era el sexo? ¿Hubo amor en medio de la floresta, poesia entre cadenas? Quién sabrá que será ya cierto o mentira. Porque en medio de la selva como entre cuatro paredes la mayoría de cosas que en esos lugares suceden, allí se quedan.

Las intenciones de la guerrilla con Ingrid cambiaron con el tiempo. Es de suponer al principio se contaría con un rescate, pero el desenvolvimiento de los hechos a la par del paso de los años, fue cambiando planes y realidades. En las primeras fotos del primer video, Ingrid se veía fuerte con su amiga Clara bastante apesumbrada, de suponer porque aun no habría bombardeo. Es posible fuera por las cámaras que la recordaron su pasado de fenomeno mediatico, se veía entera. Pero los sucesivos intentos de fuga, la hicieron ganarse las cadenas al cuello de día, y alrededor de una hamaca de noche. Luego le enseñaron que nada era suyo, que la propiedad privada no existía, que el mas fuerte era quien tenia un arma no dinero en el banco; que por muy bien que hablara o tuviera razón, no servia de mucho cuando se era debil. Su amiga Clara seria separada de su lado, y con la ida de ella se quedaría sola, sin gente como bien dijo Ingrid, “con afinidad”. Pero eso no seria lo peor, su incapacidad para el trato con criaturas tan simples como las que la rodeaban, fueran guerrilleros o prisioneros, todos provenientes de ese pueblo que juraba defender, la llevaría a deducir por elevación que esa soledad de ahora, era la de siempre, solo que antes no se daba cuenta. Que lo sucedido, sus idas y venidas, a traves de los mares, el nuevo matrimonio, todo, no eran mas que huidas a la verdadera confrontación, el descubrir que siempre había vivido con miedo a quedar sola con ella misma, y por eso siempre había buscado a los demas, no porque verdaderamente les quisiera ayudar...

Mientras, en paralelo a las revelaciones místicas que sufría Ingrid, otras fuerzas producto de los lazos fraternales de la burguesía se activaban. Tal como se contó en “Ingrid Betancourt, historia de corazón o razón de Estado” de Jacques Thomet, Villepin había sido amigo de la colombiana mientras ella hacia estudios en Francia, la hermana de ella tambien tuvo estrecha relación con el embajador de Francia en Colombia, demasiado para que Francia no tomara cartas en el asunto a favor de Ingrid, a pesar Ingrid lo fuera por matrimonio, o aun hubiera otra secuestrada franco-colombiana por quien Francia no hacía el mismo esfuerzo. El mundo de las injusticias de siempre, paralelo al selvatico tambien se movia pero en sentido contrario, su mejor muestra fue un intento militar desproporcionado, aunque encomiable, de los franceses para salvar a Ingríd, por mucho esta fuera secuestrada siendo colombiana, en funciones de colombiana y para mas Inri apresada por su propio capricho, el sindicato inoficial de los millornarios trataba de defender a sus afiliados que nunca pagan cuota sindical. Hechos que si algún efecto consiguieron fue hacaer conscientes a la FARC de que Ingrid mas que un rehén era un tesoro, una obra de arte de valor incalculable por la cual se podía conseguir casi cualquier precio. Inclusive apoyo diplomático, y un nuevo rehen, el gobierno frances.

Ingrid intuia lo anterior, motivo por el cual sus cadenas conmezaron a pesar mas de la cuenta. En un momento de la liberación dijo una frase lapidaria “Siempre trate de no olvidar quien era”. No obstante, los largos días con sus diarias vejaciones sumados a razón de siete hacían una semana, estas a su vez en determinada proporción hicieron meses, y estos de repente se convertieron en años, se contaran en francés o español. Siempre lo mismo, hasta que ella decidio un dia dejar de contar.

Y es posible hubiera muerto, presa de enfermedades imaginarias como se ha visto que no tenia. Pero en el peor de los momentos, uno de los prisioneros, un “zambo” por quien ella nunca hubiera sentido atracción ni le hubiera prestado atención, uno de tantos que hay a millones en esa Colombia que ella creía conocer tan bien, pero aprendio a descubrir sin vivir en ella ni leer libros en Paris. Un soldado de tantos embrutecido la salvo obligándola a comer, cargando sus pertenencías, dándole cuidados médicos, y sobre todo paciencia. Ella por su parte llego al fin del periplo, y obtuvo la verdadera salvación, entendió por fin, que la vida no es cuestión de elites ni solo de conversaciones profundas con charlatanes bien parecidos, sino también tiene que ver con cualquier ser humano libre de esa maldad con la cual se nutren ejércitos, sean estos patrióticos soldados o equivocadamente supuestos heroicos guerrilleros, cuando no lobos con pieles de cordero. Ingrid volvió a comer, y a hablar con los demás. Es hasta posible también llegara a mas, porque la soledad y el contacto continuo con alguien hace olvidar todo prejuicio o gusto, como proclive a sastifacer o ser sastifecho en largas horas de aburrimiento y ocio, donde si algo falta es cariño. Pero que importancia tiene cuando es posible en medio de esa selva donde los gritos se pierden, siempre cabra la posibilidad hubieran existido cosas peores. forzadas por guerrilleros llenos de rencor y odio. Lo importante es que ella, desde ese momento que acepto tener un amigo dejo de sentirse sola, pudo vencer parte de esa mentira con que estamos criados todos, y en medio de la nada sin tener nada, volvió a ser ella. Pero una mujer muy diferente, de aquellas que el sufrir da lecciones, y el no tener nada, enseña a amar el casi nada.

Posteriormente a la elevación y transcendencia personal, llegaría el rescate, historia más que trillada, pero con un par de puntos clave oscuros. El carcelero fue reducido, e Ingrid lo bendijo, no lo vio ella ni ninguno de los secuestrados. Hecho demasiado sospechoso en un helicóptero que no era precisamente un Jumbo 747. Por no hablar de la rocambolesca historia de helicópteros aterrizando en plantaciones de coca en medio de la selva, y guerrilleros en formación en medio de las plantas. La mujer del carcelero había sido apresada un poco antes de la liberación, despues de esta fue descubierto un arsenal que mas seguramente fue un soplo, quizas incluso un negocio donde las partes se repartiran el beneficio de un material con alto valor en el mercado de las armas y explosivos. Y lo mejor de todo, es que el ejército colombiano no es precisamente las hermanitas de la caridad, pero en esta ocasion no se preocuparon en masacrar a los guerrilleros que quedaron en un territorio fácil de cercar. La historia no tiene pies ni cabeza, especialmente cuando es fácil de comprender que el carcelero estuviera cansado de vivir como un animal en medio de la jungla, acosado por derrotas de su organizacion y sin mas futuro que seguir en la selva, luchando en una organización guerrillera que es una mafia, con mandos que dejaron hace mucho de luchar por pueblo para esclavizar a este en las plantaciones de coca. Las imágenes del carcelero con los ojos amoratados en comparación a su segundo al mando en perfectas condiciones, no dejan de alimentar suspicacias, al igual la posible extradición del comandante a un EEUU donde será fácil perderle el rastro, un destino mucho mas seguro que vivir con el miedo a ser asesinado por subalternos o el ejercito colombiano. Aunque en todo caso, fuera engaño o compra, nadie puede dejar de alegrarse por la liberación de seres humanos tratados como animales. El resto sobra.

Ingrid, ahora esta libre, parece está en Francia, en su verdadero país por mucho que gritara a los cuatro vientos se sentía orgullosa de ser colombiana. Ella sabe que allí puede andar segura, comer bien, ir a esos teatros con los cuales soñó y llego a pensar no volvería a ver. Con ella, su marido que no hacia poco decía en una entrevista que seria difícil volver a vivir con una persona después de tantos años, un extraño en estos momentos. Y no porque le falte “afinidad” con Ingrid, es porque ella ya no es la chica pija de antes, por ironías de la vida, ahora él pertenece a otro Mundo muy diferente al que ella vive. Hoy en día acercarse a Ingrid no será tan fácil como con muchas mujeres, a las cuales basta contarle unas cuantas batallitas o experiencias para impresionarla, porque Ingrid tiene las suyas propias, soporta el silencio y soledad que antes le eran insoportables. Sus vivencias son ahora de esas en las cuales hay vida, muerte, dolor, lagrimas, y miseria en todo su esplendor, tanto humana como social. Las experiencias de esta mujer van mas allá de la jungla, tienen que ver con el trato humano, la servilidad y el dominio, la prisión, la anulación y conocer la otra cara de la moneda obligada. A mujeres de esta clase, no se puede seducir con palabras vacías ni chistes banales, ni hombres jugando a ser machotes. El publicista que se unio a ella pretendiendo un braguetazo seguramente intentara retenerla por lo valiosa que es esta mujer para toda fiesta y acto social., usara el chantaje, jurara como sufrio esos años durmiendo sobre buenas camas y comiendo de forma excelsa tal es su condicion de burgues. Al igual su exmarido puede ser que tenga las mismas ideas, pero con mas merito por aparte de presionar como debía a las amistades francesas tambien se ocupo de criar a sus hijos. Pero Ingrid debe tener un gran dilema interior, porque ante estos dos hombres que amo, y seguramente llego a admirar, porque no le será fácil olvidar que un simple zambo a fue quien le salvo la vida en lugar de este par de prohombres, y quizas llego a conocerla mejor que los otros dos por ser testigo de sus verdaderas debilidades, mientras los otros dos si vieron estas fue siempre en medio del baile de disfraces que habia sido su vida antes de conocer el secuestro. Por tanto, el tiempo de las rupturas llegara inevitablemente. Y es de esperar los tres hombres se queden atrás perdidos en los recuerdos, porque si ella no murió, deberán morir ellos. Ya no moraleja de esa historia, sino ley de cualquier mujer que se precie.

El infierno solo existe para quienes no quieran verlo.

Un poco de diversion en un domingo sin ganas de escribir

Funny Video - The most popular videos are a click away

El caso de Nixon Moreno y su refugio en la Nunciatura

Surfeando el otro día sin mas interés que ver hasta donde me llevaban las olas del ciberespacio me he encontrado con el caso de alguien que estaba desde hace un año encerrado en una Nunciatura, Nixon Moreno, acusado de intento de homicidio y “actos lascivos con una funcionaria policial”. Demasiado para no averiguar un poco más sobre el tema.

Un poco mas tarde con algo de paciencia, mis primeras ilusiones sobre el caso se fueron diluyendo. En lugar de una historia llena de morbo aliñada con síndromes de Estocolmo y la ya olvidad película portero de noche, hay una situación un poco mas trivial pero no menos compleja con otro tipo de ingredientes: vaguedad (en todo el sentido de la palabra), rumores, manipulaciones y sobre todo una institución que cada día más se merece un puesto entre los partidos políticos: La Iglesia católica, el alcahueta “partido bisagra” de oposiciones o gobiernos en Latinoamerica.

Nixon Moreno según parece lleva la bicoca de catorce años en la Universidad, habiéndose graduado hace poco en la Nunciatura donde ha tenido la suerte de tener como una especie de tutor de su tesis, nada mas y menos que al Nuncio ¿?, y a pesar de estar prácticamente incomunicado o refugiado aprobó una materia aun pendiente, de suponer por correo traido por el espíritu santo . Aunque en el ciberespacio por ahora no se ha encontrado el expediente de sus estudios parece estuvo por varias Facultades, al igual fue fundador de un movimiento estudiantil opositor a Chávez llamado trece de Marzo, que en alguna ocasión no dudo en usar “lanza morteros” y cócteles molotov, todo sea para protestar democráticamente. Y el detonante de su situación, no fue ya reportajes como este..

....si no mas bien, unos hechos donde según relata la funcionaria policial victima de los actos lascivos un grupo de estudiantes les ataco y baleo a su compañero...

Versiones contrarias a la de la funcionaria, las hay siendo el hiperlink de este foro una de estas. No obstante es de resaltar que cualquier investigación posterior a los hechos, como por ejemplo hubiera sido la famosa prueba de la parafina (usada para determinar si hay restos de pólvora en la mano de quien dispara un arma) no se pudieron efectuar debido a la fuga de Nixon, quien estuvo 11 meses en la clandestinidad. Y cuando apareció se refugio en la Nunciatura, donde parece le esta prohibido usar cualquier aparato electrónico de comunicación al exterior, pero aun así logra estudiar u organizar fiestas de graduación. El Gobierno venezolano por su parte se niega a otorgar salvoconducto alguno a Nixon porque le considera un delincuente y no un perseguido político como afirma Nixon. Con lo cual el refugiado, en caso le dieran asilo, tan pronto abandonara la nunciatura sería inmediatamente apresado.

Tal como esta la situación, si Nixon Moreno es culpable o inocente ha pasado a un plano secundario para discutirse si es o no es un perseguido político. Lo único que se sabe a ciencia cierta, es que la posición chavista le ha convertido en un icono dando por sentado que si es inocente. Mal vamos entonces cuando la opinión de los jueces no vale nada, y resulta que se habla de imposibilidades para juicios justos. Punto demasiado complejo como para embarrarse en opinar sobre ello.

En lo que si quisiera emitir mi opinión es en dos puntos. El primero en la intromisión manipuladora de la Nunciatura, que no veo abriendo las puertas a violadores, asesinos en serie, estafadores y demás maleantes que podrían acudir desde este precedente; ni mucho menos se conocen casos parecidos en el Mundo, donde haya Nunciaturas del Vaticano con delincuentes “refugiados” y para mas INRI ayudados en sus estudios con ciertos tutelajes como el efectuado por el Nuncio. La segunda es el caso de un estudiante con la tira de años en una Universidad publica (entiéndase gratis, y pagadas con impuestos de los venezolanos) quien en lugar de ponerse a estudiar aunque fuera por verguenza a otros estudiantes que les quita la plaza respectiva, ha usado la casa de estudios ya no como forma de expresión a intereses espurios o políticos, sino también para organizar manifestaciones violentas contra la ley. Con la cual la credibilidad del personaje es bastante baja. No, por lo menos para hacer campaña por su libertad, y quizás sí por su entrega a las autoridades. Solo que claro, estamos hablando de Latinoamérica, la tierra del realismo mágico, váyase a saber si a final de cuentas es verdad que el Nixon este hasta termina de Presidente de Venezuela. Todo sea para que la literatura pueda convertirse una vez más en la vida misma, y mayor gloria de Gabriel Garcia Marquéz.

Otto Dix el pintor guerero y proletario

De orígenes obreros este artista a veces justificaba sus conductas, conflictos y obra con “yo soy un proletario”, y menos mal no con el descartiano “pienso, luego existo”. Porque en los tiempos que vivió el haber dicho a sus perseguidores que pensaba seguro le pudo haber costado la vida.

Pintor y guerrero, en pocas ocasiones escultor. Soldado de guerras, perseguido por el nazismo, sospechoso de atentado contra Hitler, alemán querido en las dos Alemanias después de la segunda guerra Mundial, nunca abandonaría el realismo, ni tampoco olvidaría a Hitler que como vemos en esta obra de los siete pecados capitales ridiculiza como un niño.

Actualmente hay una exposición de este artista en la fundación Thysen que recoge algunas obras de Otto Dix, no precisamente las mejores. Pero si un buen pretexto para indagar un poco más en la obra de este personaje tan en consonancia con esos conflictos que normalmente todos aceptamos ya como algo cotidiano por jamás haberlos sobrevivido.

Rodolfo Chikilicuatre el vengador de Eurovision

Este engendro del cual se da cuenta en el video, proviene de una televisión que en España se podrá criticar por falta de calidad en contenidos pero no de promoción a lo friki. Y una desgracia en toda regla cuando este personaje en lugar de haberse postulado a las elecciones presidenciales lo hizo para un certamen de Eurovisión donde el lema era justo: Salvemos a Eurovisión.

Ya, ya, en esta ocasión el escándalo dado por transexuales o conjuntos finlandeses se quedara en nada. Tan pronto este elemento llegue a Belgrado los serbios con predisposición a España por no reconocer Kosovo se darán cuenta de inmediato de la verdadera naturaleza de sus aliados. Por tanto, nosotros partiremos con la ventaja de tener el país anfitrión de nuestro lado. Pero y ¿el resto que?.

A mi lo que me preocupa verdaderamente no es que muchos espectadores puedan llegar a pensar que el representante español es una farsa porque la guitarra colgada en forma de corbata no dará ni una nota; si casi nadie se dio cuenta de ese detalle ayer es poco improbable lo descubran nadie mañana, sobretodo cuando los europeos no son ni la mitad de listos que nosotros. El verdadero problema es que lo mejor de la canción del Chiki está en la letra y nadie va a entenderla, especialmente cuando se menciona a personajes como Rajoy a quien ni conoce la madre que lo parió. Motivo por el cual no sería mala idea tratar de convencer al líder del PP para que vaya al evento por patriotismo, y desde luego con la bandera respectiva. Que no se escatimen recursos ni medios con tal de ganar y no hacer el ridículo.

Pero mientras llega ese momento donde el país se cubra de una gloria que tanto echamos en falta desde la foto de los Azores, por lo menos nos quedara para relamernos los bigotes el video de la noche cuando se enterró definitivamente el formato franquista de Eurovisión, el día del Chiki. Un documento invaluable para las generaciones futuras interesadas en como se batía el cobre en estos tiempos; con un jurado de expertos, una presentadora vernácula en operaciones y dicción, mas unos concursantes entre los cuales pareciera alguno no pudo creerse haber perdido ni si en lugar de felicitar al ganador darle un par de hostias. Y sobre todo a nuestro Chiki, mami aparte, impresionado por un triunfo que ni el mismo esperaba, como consciente de los palos merecidos que le van a caer encima por gente con mente cerrada como bien encerada. Mas a lo hecho pecho, y que digan en este país no tememos ni puta idea de la música, pero sobre que nos falta humor: ¡de eso Nada!

Conejos, ratones y abejas en la Palestina de Hamas

Pues sí, esto es programación para niños, y lo demás historias de cuna. Pero antes de profundizar en el conejito, conozcamos primero a la familia...

Este ratón tiene entre tanto porque sentirse orgulloso, ser el primero de la progenie de Paletidisney, alguna lumbrera de Hamas seguro lectora de la granja de Orwell se inspiraría en la trama donde los animales se rebelan ante la injusticia, guardándose los cerdos de educar a los rebeldes, para que al final todos terminaran convertidos en cerdos. Y aquí hago una salvedad, porque como sabemos el Islam prohíbe comer cerdo, por lo cual en esta historia no puede haberlos; además se trata de niños, a los cuales el ratón no solo ayuda en el uso del fusil AK 47, o promueve el martirio y la guerra; sino también ayuda a que los pequeños entiendan que no se debe hablar ingles sino árabe por ser este idioma la base de todas las civilizaciones...

Debido a alguna causa indeterminada difícil de averiguar, el ratón no duro mucho en pantalla, aparte su ida intempestiva podía seguramente causar algún trauma en las mentes infantiles. Entonces a alguien se le ocurrió que el ratón muriera a manos de esbirros israelíes...

La búsqueda del reemplazo en el reino animal parece que fue muy ardua, no encontrándose nada mejor que una abeja, la cual llego colgada de un mecate al mejor estilo de las películas serie B de Ed Wood. Solo que el animal, a pesar seguir con las proclamas y poner a cantar contra los israelíes a los niños que llamaran por teléfono, le dio por aparecer en un Zoo torturando gatos así como apedreando leones enjaulados, para demostrarle a los niños lo que no se debía hacer...

Por descontado las protestas de los defensores de animales de la EU, exigieron la desaparición de la abeja, no quedando más remedio que matar otra vez al personaje. Solo que en esta ocasión se opto por muerte en cama al igual que muchos niños palestinos por no poder ser llevados a Egipto. Luego, apareció el conejo quien parece era emigrante. Y bueno, su entrada en escena no tiene desperdicio.

Yo como muchos, no puedo si no condenar el bloqueo a que esta sometido Palestina. Y sin cortapisa alguna. Pero cuando me encuentro con casos como el anterior, solo me pregunto quienes son estos elementos de Hamas, al igual veo en toda su plenitud el odio en ellos. Hablamos de libertad para Palestina, deseamos que por fin ese pueblo deje de tener un país imaginario, pero...¿para entregárselos a estos que no tienen el mínimo remordimiento por quitarle la infancia a los niños con la miseria de los adultos? Lo siento, en mi caso no. No puedo estar de acuerdo con quienes usan el odio y el rencor, menos aun en la única edad que tenemos todos para poder ser por lo menos una vez en la vida inocentes. Y menos aun después de ver al conejo avisando volverán al Al Andalus exactamente como hace Al Qaeda...

Que va, prefiero ir en contra de lo políticamente correcto a quedarme impavido ante esta bajeza, que ya está bien de tanto rollo si los culpables son los americanos, judios y hasta los del Al Andalus, que se preocupen porque haya democracia en sus paises, que es su verdadero problema. Y si quieren ayuda, por supuesto que se les de, pero sobre la base que somos iguales y no diferentes porque ellos tenga otra religión. Así de claro.

La liberacion del perverso Bryan Hathaway

A causa de este elemento hay una campaña en el ciberespacio pidiendo clemencia o libertad por él. Su delito, el haber pasado en bicicleta por un lugar donde había un ciervo muerto, bajarse de inmediato y aprovechar la ocasión para follarse al cadáver. Caso que se considero muy grave al estar ya Bryan Hathaway metido en problemas similares con un caballo, solo que esa ocasión no se había encontrado al animal sino que lo mato y espero se enfriara; es decir, Bryan es reincidente.

Yo la verdad, no se que pensar ni si debo firmar en su petición. Por un lado hay cantidad de personas que se compran animales vivos para matarles y posteriormente comérselos, con lo cual aquí se podría estar ante alguien que aparte de alimentarse practica sexo con el cadáver. Pero por otra parte estoy bastante claro que el chaval es sin duda perverso, encima doble porque aparte de la zoofilia también le mete a la necrofilia; además que pasaría si yo voy con el coche por una carretera para de repente darme de bruces con alguien tirándose una vaca o lagartija muerta, supongo tendría en ese supuesto un accidente vial, sino me vuelvo majara al regresar a comprobar lo que vi y no encontrar a nadie, ya que si no leo esto nunca hubiera creído lo que pudiera haber visto.

Este Bryan me causa un gran dilema moral, y eso que me creo tolerante, incapaz de quedarme estupefacto ante lo que encuentre en esta caminata que es mi vida. En ocasiones pienso habría que castrarlo, otras que mis prejuicios provienen porque amo a los animales pero claro, a los vivos, entonces en que me afecta estén muertos; no quedándome mas camino entonces que pensar (para no avergonzarme de caer en moralismos) que lo hecho por él es completamente normal. Esto no puede ser posible, ni menos aun se le quiera condenar a este chaval a dos años de prisión con tanto asesino y ladrón por ahí suelto en Wisconcin, patria del insigne. Porque esto pasa en los USA, dónde si no podía aparecer una aberración tan actual. El consumismo, la onda conservadora, el capitalismo, Bush, quien sabrá ya cual de tantas causas puede ser el detonante de llevar a la gente a bajarse de bicicletas para tirarse un ciervo sensualmente muerto al lado de la carretera. De aquí a la transformación de alguna carnicería en burdel, seguro que es cuestión de días o meses.

Esta historia en todo caso me recuerda un cuento de Paúl Bowles donde un italiano recorría cantidad de países debido a su hábito de beber sangre. Pero no debido al vampirismo ni a ninguna arte oscura, simplemente poniendo anuncios en la prensa para comprar el dicho liquido de forma honrada, luego colocaba la bebida en la nevera, y a beberlo tranquilamente en el transcurso del día. Al poco aparecían las autoridades del país respectivo porque un extranjero venía allí a beberse la sangre del pueblo. La metáfora a veces vence la realidad, por increíble que parezca.

En fin, yo sigo igual de confundido, pero quienes lo tengan más claro que yo, y quieran ayudar a la libertad de este chaval que se se pinche aquí. La verdad no he perdido mucho tiempo con ese link o profundizar en el caso, desconozco si la iniciativa envuelve algún tratamiento, o si Bryan Hathaway está en tratos con alguna productora de cine para llevar su vida al cine. Lo que importa ahora es que a Hathaway no se le ocurra estudiar Veterinaría...

Amanda Lepore la pone

Labios de solomillo pintados de oro rojo, con una lengua desconocedora de toda vergüenza, unas de tantas partes ensambladas en ese cuerpo que siempre será un sueño sin finalizar, y es un caso único de una mujer menos natural que una muñeca que la reproduce. El nombre de ahora, Amanda Lepone, una frágil referencia de tantas que se pueden cambiar a capricho, no representa una simple historia; sino todo lo contrario. La de quien por resistirse al destino prefirió dejar todo lo que hiciera falta detrás de el(la). Incluso hasta a su alma, caso el cirujano la encontrara.

Según los anales subterráneos del ciberespacio, sus progenitores eran gente tan corriente que al no tener nada de relevancia ni morbo son descritos según su origen, amen una pequeña mención extra a la madre por ser esquizofrenia. Aparte que el papel de ellos en esta Historia tampoco es muy relevante, apenas de apoyo logístico. Amand, que es como nació de niño a los once años viendo televisión se le ocurrió que debía cambiar de sexo. Pero mientras llegaba ese cambio lo hizo con las ropas, lo cual le causo problemas en el colegio, no quedándole mas recursos que el de educarse con tutor. Un poco mas adelante conocería a un transexual que le suministraría hormonas, luego a un cirujano con quien mantendría una relación y este, no sé si como prueba de amor o en el día de San Valentín, le haría su primera operación. Entre todo ello un siquiatra dictamino que Amand era transexual y sus padres pudieron comprar las hormonas legalmente para el niño. Y de esa manera, un buen día pudo finalmente convertirse en ella, ya en medio con un librero con el cual terminaría casándose. Solo que el librero se parecía mucho al marido de Audrey Hepburn en desayuno con diamantes, no la entendía, no era para ella, ni tampoco se la merecía. No quedándole, a Amanda mas remedio que huir como en la película para de esa forma por fin, después de tantos años, poder se ella.

De ahí hasta ahora, el triunfo de la modelo, cabaretista, musa, actriz y dominatrix hay mucha tela para cortar, demasiado material para que alguna vez se publique en un libro de confesiones. Especialmente cuando si esta obra llegara a la luz exigiría que se publicara con silicona y sangre, algo a lo que por ahora la tecnología no ayuda. Amanda no seria lo que es sin sus innumerables operaciones, ni quienes la siguen y persiguen no sentirían lo que sienten por ella quitando esa cortina de carne con la cual se tapan sus pensamientos. Que nadie espere una frase brillante, un alarido en lugar de un gemido. Lo suyo es para la vista, sino la penetración pero a profundidades muy humanas nunca a lo insondable. No por lo menos, a aquello por quienes no saben por que viven o sienten. Con subir unas escaleras, ponerse de espaldas, agacharse a recoger una moneda mostrando el escote, Amanda ya lo dice todo: es lo que buscan todos, y yo lo tengo, quien no lo tenga, pues que se opere. El Mundo no necesita artistas para hacer feliz a la gente, necesita cirujanos. Pensaría uno, pero no. Tampoco hay que exagerar.

Una de las personas más importantes en su vida, ha sido un artista de la fotografía, la verdad un genio: David LaChapelle, quien siempre la ha reconocido como su musa.

Junto con él hay también una fauna creativa de cuidado, desde diseñadores de moda hasta bailarines, cinematógrafos y cantantes. Amanda, tiene su parte oscura, solo que como ella de por sí es siniestra sus oscuridades tienen que ver con el Arte. Solo que en Europa no tiene el reconocimiento de icono como en los USA; ni siquiera en esta España de Armanda Lear o Bibi Andersen. Quizás, porque Amanda a pesar desde temprana edad quiso operarse pero jamás ser mujer, por tanto ella no oculta que es transexual, todo lo contrario. Y ahí, de seguro, es donde tiene su verdadera hermosura.

Pricaso el pintor del Pene

Yo ya había oído historias de alguno que usaba el pene para tocar la batería, como también tenía noticias de los pianistas del video anterior. En un caso creí entender se hacia para presumir de la potencia de erección como a la larga librarse del bendito pene; y en otro nunca espere los gemelos llegaran a componer alguna partitura nueva, sino mas bien terminaran en algún circo de tournée por los sexshop o cabarets del ramo. Pero ahora con Pricaso (ojo al parche con el nombre, que se ve este es creativo de por sí) se me han roto los esquemas, porque lo de ya no es exhibicionismo o circo, se postula para un premio de cierto renombre.

El arte es comunicación, y el resto es artesanía. Y ahí el primer punto interesante en esta historia, aparte de pintar con el glande (evitando con esta palabra, decir la punta de la polla) si este hombre llega a ganar un premio reconocido apenas pintando retratos equiparables, sino de menor calidad técnica, a muchos pintores de las principales plazas de las grandes ciudades, ¿Qué pasara si gana el premio? No, mejor, pensemos que pasaría si ya no es que gane un premio, simplemente es un desconocido, apenas un artista de tantos que solo busca expresarse. Abandonemos este mundo de lo real, para delirar un poco.

Situación uno: Tengo un hijo (que aun no tengo), lo inscribo en una academia de pintura, y me regresa a la casa diciendo que el primer día (lo de que estén desnudos no pasa nada) le ponen a pintar cuadros con la polla.

Situación dos: Contrato un retratista para que haga un cuadro familiar junto a mis padres. El hombre llega, nos pone en posición, coloca el caballete, el lienzo, se desviste y nos empieza a pintar con el pene. Para rematar en una de esas, le gusta mi hermana y se le escapa una eyaculación.

Situación tres: Le quiero regalar un cuadro a mi pareja, ella va con el artista, trae un cuadro y me cuenta como la retrataron.

Situación cuatro: No mando a mi pareja sino mi abuela, esta muere en el taller de un infarto, y me cuentan en el tanatorio como le dio el ataque.

Situación cinco: No tengo abuela, pero pudiera tener suegra (que ya no tengo) y la envió al taller, pero a esta no le da un infarto sino que se enrolla con el pintor. Echan a mi suegro de casa y se viene a vivir con nosotros.

Etc, etc, etc...

Moraleja: A este tipo no había que darle ningún premio sino hostiarlo.

Monjas mojadas

Las monjas no son lo que eran, no pueden serlo cuando los tiempos son otros. Hoy los manicomios y sanatorios ofrecen una mejor posibilidad a las familias que deseen liberarse de hijas molestas; e incluso casarlas si fueran horrorosas para lo cual basta cambiarse a la religión musulmana ponerles un velo y hablar con alguien en una mezquita, el resto es pura carpintería. No obstante el movimiento perdura, y a pesar de su inmovilismo se trata de adaptar a nuestro tiempo.

Extrapolar la conducta del individuo a un grupo es errado porque como en todas partes donde existan muchos seres humanos hay de todo. Entre las monjas hay seguramente cantidades ingentes de personas con buenos sentimientos como también hipócritas y enfermos. Yo mismo, hace años antes de estar atrapado donde estoy, se puede decir, casi tuve la oportunidad de tener una experiencia con uno de estas criaturas en Barajas. Una monja que cambiaba el país debido a ordenes de su congregación, y necesitaba una información; eligiendome justo a mí para ello entre tanta gente allí; deferencia que de inmediato supe valorar, invitándola a desayunar. Sin esfuerzo alguno puedo aun recordar la descripción de su labor en Bolivia. Me lo contó entre medias sonrisas mientras comía un croissant que prácticamente la obligue a tomar, pues ella decía que estaba acostumbrada a comer poco, mostrando de esa forma una frugalidad y austeridad de admirar a la vez que me soltaba la necesidad continua de dinero que sufría. Perfectamente comprensible, especialmente cuando los dos estábamos a la espera de diversos vuelos que salían en horas. Solo que cuando le propuse darle una donación a cambio de una felacion en los servicios. Ahí se cayeron las mascaras, pero no como supongo pensaran los lectores porque la monja aceptara llegar con dinero fresco a donde la esperaban. Ella sin el menor sentido de responsabilidad se marcho sin dar ni siquiera gracias por el desayuno. Y de paso dejo comprobado que las historias de lesbianismo en los conventos tenían bastante base.


Pero hoy en día no solo hay lesbianismo en los conventos, una asociación de homosexuales masculinos llamada "Las hermanas de la Indulgencia Perpetua" con base en los USA es operativa desde los años 80. La orden es bastante activa con respecto al SIDA, enfermedad donde no solo han hecho labor social sino especialmente en la recaudación de fondos. Una bocanada de aire fresco sin lugar a dudas para el Vaticano (no descarto beatifiquen algún día al fundador, perdón, fundadora), como seguramente aquí estamos ante una nueva forma de reparar el daño que se les ha hecho a las monjas por parte de los hombres del clero.

El informe O´donohue deja claro como infinidad de monjas son victimas de abusos sexuales, por parte de sacerdotes, especialmente en África. Situación bastante espinosa porque una monja al tener un hijo es obligada a dejar el convento, a ir a la calle, quedar sin renumeración alguna, ni los Estados tener políticas de reinserción para estos casos. Y allí el mayor problema que se presentan con estas ordenes de mujeres sin libertad sindical, apartadas del salario mínimo y no contribuyentes de la Seguridad Social.

¿Que pasará detrás de los gruesos muros de los conventos? Especialmente cuando una monja no es “obediente”, dice que es acosada sexualmente pero nadie le hace caso, cuando se es vieja y no podrá abandonar aquella “celda” sin televisor; Rosario y oración todo el día, que divertido, y día tras día. No habrá prensa, no habrá tecnología, ni siquiera para estar al día en los nuevos modelos de consoladores ¿Es eso vida? Mejor aun ¿Ese es el premio por amar a Dios, pagando como precio el alejarse de nosotros los seres humanos que a fin de cuenta somos quienes te damos la electricidad o compramos la mermelada de rábano correspondiente para así mantener tal status quo? Esto no puede ser verdad, no en pleno siglo XXI, ni en la España donde de los beneficios sociales. Pero si llena de gente a clamar porque la de más allí lleva velo, o el esposo no la deja salir de casa. Como estamos de ciegos. Especialmente aquella monja de Barajas, a quien le ofrecí la oportunidad para por un momento dejar de ser una monja de mentira para ser de verdad una...

Pues nada, evidentemente muchas de ellas se merecen ser lo que son. Allá ellas.

Antitelevision y television

Para quienes nos hemos criado con la televisión para luego seguir nuestro camino sin ese aparato, es difícil no caer en la tentación de volver a estar con este medio aunque sea a través de Internet, o en su defecto el youtube. Debido a ello, o quizás otras razones que sería el colmo contara en este blog al primero que pasara por aquí, me encontré con lo siguiente:

De ahí en adelante, el resto fue verme inmerso en una cantidad de links por las cuales descubrí emisiones de un programa, supongo, argentino llamado videomatch, en diversas variantes.

En un paisaje idílico llevan a una modelo bajo el pretexto de ser participe en una nueva serie de terror, y ahí sucede....





Basado en el nombre que tenía el referido videomatch se convence a una serie de modelos conocidas en Argentina (hay varios links sobre ellas) para engañarlas con un proyecto que tenía por objeto hacer un nuevo programa de televisión donde ellas serían las conductoras del espacio, y sus primeros invitados el equipo de videomatch....










Risas ya fuera, el motivo por el cual escribo sobre esto, es por la manera de hacer televisión burlándose de la televisión, de la producción, lo profesional, la falsa moral. En pocas ocasiones he visto programas donde existiera una autocrítica tan bien hecha que el televidente se ríe por con un producto basado en la critica pero no reflexiona; es decir manteniendo un principio inalterable de la televisión: el espectador debe pasarla bien pero no pensar para que le podamos meter lo subliminal y alienante, que es lo que interesa. Paralelo a ello se apela a unas modelos sin mas sentido critico que la sonrisa ante todo lo que oigan o vean, tal es su profesión de florero, todo sea por la fama. Naomi Campell ya lo dijo en una ocasión una frase histórica: con lo hermosas que somos, sería el colmo que fuéramos inteligentes.Pero para que extenderse en el tema, cuando la idea de este articulo es que el lector se ría....

En este último video se repite la broma de la serie de terror, solo que en esta ocasión la modelo no es que se de cuenta lo que sucede, que tiene a un grupo de payasos a su lado. Nunca los montajes han pretendido nadie se de cuenta si alguien en su vida no estará en la misma situación porque saben muy bien que nadie de la gente alrededor de nadie dira que esa vida siempre fue una broma. La modelo simplemente al final llama infeliz al organizador de la farsa, así sin mas, sin preguntarse si ella en ese momento también lo era.

Dime que vuelves y anulo todo

Días llevo con la idea desde que leí aquella frase en forma de grito. Solo era tiempo entonces, de esperar el día de San Valentín...

Los rumores son confusos, como lo son estos tiempos donde los cuernos son parte de lo cotidiano, y no lo digo precisamente yo por ser un Minotauro, ya que lo mió es de nacimiento. No se puede saber a ciencia cierta quien tomo la iniciativa, si él o ella. Solo está claro que a partir de ese momento, alguno de los dos llego a un punto irreversible, de esos que el rencor o la caída de una venda, nunca permite la vuelta. El resto de la historia sería, lo que llaman los conocedores en la materia: estertores.

A veces cuando la soledad me recuerda mis sueños, escribo en las paredes de mi prisión frases, apenas, con lo poco que queda de mis sentimientos. En las piedras duran poco debido a no sé que extraña circunstancia; pero en mi perduran sus letras, dispuesto como estoy a no dejarme quitar de nuevo lo que para mi tenga valor. La última de estas que escribí fue, nadie tiene en su casa pájaros sino jaulas.

Es un error creer que el amor tiene que ver con la posesión, tratar de poseer al otro, vigilarlo y cuidarlo, como parece dijo la Bruni en una ocasión sobre los maridos, que se debía saber conservarlos. Todo más allá de la confianza, no puede ser, en el mejor de los casos, más que la vigilancia de un tesoro; en el peor dos vigilándose a partes iguales por tomar uno al otro por ladrón. Nada que ver con quien desea lo mejor para el ser amado, aunque ese acto implique perderlo. Así de simple, y sin excusas como que, si le retengo a mi lado es para que nadie te haga daño, que yo le protejo. Que ese cuento hace mucho es viejo. Nadie puede amar a un pájaro encerrado ni menos aun esperar que el ave ame a uno cuando se le quita -en lugar de dar- la libertad. Ni tampoco ninguno tiene el derecho a comprar un ave con alimento para hacerla venir a uno. No, por lo menos quien ame los pájaros.

Y sí, conmigo no hay ningún animal más que yo. Pero sé de la existencia de los pájaros, porque antes de mi encierro los he visto, y hoy siempre oigo sus lejanos cantos.

Sarkozy quiso hacer de Cecilia una parte de él sin darse cuenta que de esa manera la mujer dejaría de ser ella. Craso error en la mitología francesa. La unidad que se busca en el amor, aquella leyenda tan celta como gala, de que dos mitades nacen en el Mundo mas allá del tiempo, siendo el fin de la vida encontrarse para volver a ser uno; no se cumplía. Entonces Cecilia se fue, pero regreso pensando en el futuro de él. Quizás en que la necesitaba, pero él no vio lo que ella necesitaba. Y ahí se quedo Sarkosy encerrado en una jaula gigantesca justo construida para su amada.

De Cecilia no se ha vuelto a saber para el horror de tantas personas dispuestas a cualquier cosa con tal de lograr la fama, estuporizadas (no confundir con estupidizadas) con alguien capaz de renunciar a esta. Apenas se dice que ella vive en Londres con alguien, seguramente comerá mal por estar donde está, y hasta allí llegan los comentarios, quizás un poco mas, pero siempre solo lo necesario. No vaya a ser que estuviera hasta feliz, porque estamos hablando del Presidente de Francia.

Él, por su parte, se saco de la manga a una mujer ideal para lo que buscaba. Una chica, de buena familia del Norte de Italia. Los Bruni una de esas estirpes que siempre comen sopa de primer plato en lugar de pasta que es costumbre de italianos, y a la primera oportunidad se marcharon a Francia donde siempre sintieron que pertenecieron, por mucho allí dirán ahora que son italianos. Clara Bruni, famosa modelo, que supuestamente es intelectual por afición y matrimonios pero de la cual nunca ha salido una frase donde la inteligencia prevalezca sobre la astucia, con formación musical de calidad, sabe que lo suyo puede ser a lo sumo cantar pero no hablar. En fin, un florero profesional.

Sakorsy le pidió matrimonio regalándome el mismo anillo que a Cecilia, aunque antes de eso la llevo de viaje a lugares románticos como solo pueden ser las ruinas de Petra, y donde para crear intimidad o ambiente llamo a los periodistas. Allí o un poco mas atrás, la debió dicho que lo suyo era amor y lo demás cuento. La Bruni con la misma sinceridad de sus otras relaciones debió de contestarle de igual manera, pues para algo sirve la práctica. Luego vendría el mensaje a Cecilia, cuando no la oportunidad, como seguramente mejor pensara el Presidente francés. Porque la sensibilidad tiene estos detalles. Pero el último tren siguió su marcha sin regreso a los palacios de París. Cuatro personas, dos parejas en diferentes países, quizás ninguno de ellos enamorado, si no peor aun, vacíos por dentro pero poderosos por fuera, a lo mejor saben que el amor para ellos es apenas un capricho, donde el ego, el dominio, el rencor, los celos y exigiendo perdón son parte de la forma actual con la cual se comunica todo aquel incapaz de amar. Ellos no tienen escape, igual que yo, y quizás tú tampoco.

En fin, hoy es San Valentín.